София Капилевич. Если мне, милый друг…

и пока я держу тебя за руку,
не верю, что смерть всесильна…

я не верю, что город –
пылью густой напудренный,
где написана каждая яма, пятно,
зазубрина,
где чердачные кошки смотрят глазами
мудрыми,
превращая чердак в чертог –
этот город,
что мне январь подаёт под сахаром,
что меняет окрас от склепа до
инкубатора,
где птицы поют о смехе
над всеми людскими страхами –
вчера был со мной жесток.

Они шли под ударами страшной судьбы,
Задыхались костлявые груди.
Шли колоннами массы больные рабы
И они называются
Люди.

Запомните, я – человек без
кожи.
Меня убивают уроненным
словом,
Мне даже дышать в вашем
мире сложно,
Но я зацепилась ногами с
полом.

Ветер в волосы — это лечит от
боли.
Трасса – вокзал – самолёты –
пешком.
Знаешь, мы обладатели
радостной доли.
Мы люди, которым дорога, как
дом.