Джек Абатуров. Маятник Фуко

По сломанным рельсам дальше помчится наш поезд жизни,
все дальше и дальше ели сменяют себя крестами,
и нет в наших душах веры, нам сердце давно прогрызли
какие-то люди-крысы с знакомыми именами.

Дождь за окном – ветер играет в прятки,
Музыка льется, в небе – косяк из рыб,
Солнце плывет, ласты надев на пятки,
Наша зима будет в конце зимы

Я бы пришла зимой к Вам
«опять по шпалам»
в тоненькой куртке, надетой на голое тело и…
не соблазняла,
а просто бы умоляла:
«Дайте же мне свободы,
как у Кипелова».
Вы бы смеялись, наверно…
Смеялись. Точно
над некрасивой девочкой в синей шапке,
что, как ребенок, в коробке сидит песочной
и разгребает чувства свои лопаткой.

И вычерпать из души всю любовь ковшом
и выплеснуть прям с балкона,
да на асфальт,
по логике – это будет «не хорошо»,
но мне наплевать,
знаете, наплевать.
Я жутко устала от этой тупой фигни,
что в хрониках именуют –
«любовь к нему»,
мечусь и сгораю, словно живой раввин,
внезапно вдруг оказавшийся
не в раю.

Луна в ночи – желток на сковородке,
И тишина, мне слышно как шуршит
Дырявый парус в деревянной лодке
В бездонном море чьей-нибудь души.