Сквозь вековые непогодыидет, вершит, берет свое —дурак, явление природы,загадка замыслов ее.
Мои походы в гости столь нечасты,что мне скорей приятен этот вид,когда эстет с уклоном в педерастырассказывает, как его снобит.
Повсюду, где варят искусствоиз трезвой разумной причины,выходит и вяло и грустно,как секс пожилого мужчины.
У прошлого есть запах, вкус и цвет,Стремление учить, влиять и значить,И только одного, к несчастью, нет —Возможности себя переиначить…
Века несутся колесницей,дымятся кровью рвы кювета,вся тьма истории творитсяруками, чающими света.
Во всём я вровень жил со всеми,тая неверие своё,когда искал иголку в сене,хотя и знал, что нет её.
