Поёт в одиночествептица.В пространстве множится песнязеркалом слуха.
Глубину мутят пороги.Звёзд не видно быстрине.Всё забудется в дороге.Всё воротится во сне.
Слушай, сын, тишину эту мёртвую зыбь тишины,где идут отголоски ко дну.Тишину,где немеют сердца,где не смеютподнять лица.
— Тук-тук…Кто бы мог?— Я пришла на твой порог,я осенняя тоска.— Что ты хочешь?— Смоль виска.— Не отдам я, спрячь суму.— Не отдашь — сама возьму.Тук-тук.Та же тьма…— Это я, твоя зима.
Стихотворная книга это мёртвая осень;стихи — это чёрные листьяна белой земле,а читающий голос дуновение ветра:он стихи погружаетв грудь людей, как в пространство.Поэт — это деревос плодами печали:оно плачет над тем, что любит,а листья увяли.
Смерть, ты здесь,ты вечно наготове!Не пои песок ручьями крови!Смерть,сухие листья, злые вести!Не сплетай венок из нихневесте!Смерть, я знаю — тынесправедлива,но оставь зелёной ветку ивы!Злая смерть, любвинеутоленнойветку ивы ты оставь зелёной!
