Смерти нет — это всем известно,повторять это стало пресно,а что есть — пусть расскажут мне.
Мне ни к чему одические ратиИ прелесть элегических затей.По мне, в стихах всё быть должно некстати,Не так, как у людей.Когда б вы знали, из какого сораРастут стихи, не ведая стыда,Как жёлтый одуванчик у забора,Как лопухи и лебеда.Сердитый окрик, дёгтя запах свежий,Таинственная плесень на стене…И стих уже звучит, задорен, нежен,На радость вам и мне.
Я живу, как кукушка в часах,Не завидую птицам в лесах.Заведут — и кукую.Знаешь, долю такуюЛишь врагуПожелать я могу.
О, как сердце моё тоскует!Не смертного ль часа жду?А та, что сейчас танцует,Непременно будет в аду.
И в мире нет людей бесслезней,Надменнее и проще нас.
И замертво спят сотни тысяч шаговВрагов и друзей, друзей и врагов.
