Ес Соя

Ты, словно церковь в воскресенье,
Манишь, желаешь, чтобы в тебя вошли.

Утром этот город такой простой,
Ворочается в постели, без привычного грима.
Я сегодня почти святой,
Глянь на мой нимб из сигаретного дыма.

Моё имя для неё теперь, пожалуй — никто,
Но страшно признаться мне,
Что фигура в лиловом пальто,
Навеки застыла в моей зиме.

Не тормози, прикуривай
От этой ночи горящей.

Смотрел в твои глаза.
Думал: «В них утонешь».
Утонул. Так и не всплыл.