Бабочкой никогдаОн уж не станет… Напрасно дрожитЧервяк на осеннем ветру.
Роняет росинки — ток-ток —Источник, как в прежние годы…Смыть бы мирскую грязь!
Замшелый могильный камень.Под ним — наяву это или во сне? —Голос шепчет молитвы.
Из сердцевины пионаМедленно выползает пчела…О, с какой неохотой!
«Осень уже пришла!» —Шепнул мне на ухо ветер,Подкравшись к подушке моей.
Ты не думай с презреньем:«Какие мелкие семена!»Это ведь красный перец.
