Глубину мутят пороги.Звёзд не видно быстрине.Всё забудется в дороге.Всё воротится во сне.
— Тук-тук…Кто бы мог?— Я пришла на твой порог,я осенняя тоска.— Что ты хочешь?— Смоль виска.— Не отдам я, спрячь суму.— Не отдашь — сама возьму.Тук-тук.Та же тьма…— Это я, твоя зима.
Стихотворная книга это мёртвая осень;стихи — это чёрные листьяна белой земле,а читающий голос дуновение ветра:он стихи погружаетв грудь людей, как в пространство.Поэт — это деревос плодами печали:оно плачет над тем, что любит,а листья увяли.
Смерть, ты здесь,ты вечно наготове!Не пои песок ручьями крови!Смерть,сухие листья, злые вести!Не сплетай венок из нихневесте!Смерть, я знаю — тынесправедлива,но оставь зелёной ветку ивы!Злая смерть, любвинеутоленнойветку ивы ты оставь зелёной!
В глубинах зелёного небазелёной звезды мерцанье.Как быть, чтоб любовь не погибла?И что с нею станет?С холодным туманомвысокие башни слиты.Как нам друг друга увидеть?Окно закрыто.Сто звёзд зелёныхплывут над зелёным небом,не видя ста белых башен,покрытых снегом.И, чтобы моя тревогаказалась живой и страстной,я должен её украситьулыбкой красной.
В ночи, объятой сном,рыбачат привиденьяна озере лесном.Из повести старинной,безлунной и пустынной,они толпой виденийпришли и ловят тени.Но силятся в сетисердца свои найти.И, прошлое тревожа,ищу я сердце тоже,но нет его нигде.Уплыло, потонулов беспамятной воде.
