Владимир Шемшученко

Подниму все слова, что бросали на ветер,
И такие стихи для тебя напишу,
Что от зависти лопнут все бабы на свете!
У кого я прощенья потом попрошу?

Пёс отскочил от протянутой мною руки —
Били, конечно, когда доверялся прохожим…
Воет метель, беспощадно диктует стихи,
И наплевать ей, что псы и поэты похожи.

Я не плету сонеты
И не хожу в строю.
Заплечных дел поэты
Меня не признают.
А я всё хмурю брови
И лезу напролом —
Поэзия без крови
Зовётся ремеслом.

Вот плюну на всё и уйду без оглядки,
И жизнь, что всегда оставлял на потом,
Взахлёб стану пить, буду в чистой тетрадке
Писать очень просто об очень простом.

Ах, кабы звезду
Увидеть на небе и всласть помолиться…
Но ветер — разносчик бредовых идей —
Врывается в двери, в окошко стучится.
Словами без смысла пугая людей.