Никогда этот мир не вмещал в себе двух:Был нам Богом отец, ну а чертом —Родина.
Чем ближе к смерти, тем чище люди, чем дальше в тыл, тем жирней генералы.
И случилось однажды, о чем так мечтал —Он в горящую точку планеты попал,А когда наконец-то вернулся домой,Он свой старенький тир обходил стороной.И когда кто-нибудь вспоминал о войне,Он топил свою совесть в тяжелом вине.Перед ним, как живой, тот парнишка стоял,Тот, который его об одном умолял: Припев:Не стреляй! Не стреляй! Не стреляй! Не стреляй!
Ах, Александр Сергеевич, милый,Ну что же вы нам ничего не сказали…О том, как дышали, искали, любили,О том, что в последнюю осень Вы знали.
Но, Революция, ты научила нас верить в несправедливость добра.Сколько миров мы сжигаем в час во имя твоего святого костра?
Музыка в сердце моём — безмолвие в твою честь…
