Джек Абатуров. На лопатках у алкоголика

Не надейтесь, что я поверю —
«все это временно»
или в то, что «любовь к нему просто бзик».
Я протерла дорогу к дому его коленями
и сижу на снегу
аки девочка-снеговик.
Не надейтесь, что я поверю –
«Он – не твое,
ну а ты свое счастье в жизни еще найдешь».
Мои чувства, отнюдь, не рухлядь и не тряпье,
так с чего мне менять Linux на Macintosh.

Мы косо смотрим на церквушки, но говорим, что верим в Бога,
Хотя, от пяток до макушки — продукт избитого башорга,
Мы смотрим фильмы Голливуда, но гордо троллим США,
Мы ждем конец и верим в чудо, и ищем, где у нас душа,

Шептали часы – пятнадцать минут до рассвета,
пора уходить, стирая следы на песке,
прости, милый мой, что я — ни черта не Джульетта,
а ты не Ромео, и мы не уходим на смерть,

У тебя – дурацкий комплекс бога.
У меня – любовь к тебе. И всё.
Я люблю тебя,(хоть внешностью убога).
Почему ты это не просек?
У тебя – жена, работа, мысли
гениальные – какие же еще.
У меня – нехватка соли в организме
и тебя. Пожалуй, что и всё.

Метаться по постели среди простынь –
ловить губами воздух из азота –
мы были позабыты в фазу роста
еще людьми, пригодными к аборту.
Теперь идти, не думая про смыслы,
забытые под пленкой из фольги,
пусть радуга вновь гнется коромыслом
на склоне проспиртованной реки.