— Я ищу правду.— Вы ещё очень молоды. Я давно усвоил, что правда изменчива.
Есть вещи, которые я до сих пор не понимаю. Почему люди в этом мире ненавидят всех, кто не похож на них? Почему они боятся того, чего не знают? И почему больше всего они ненавидят себя? За то, что они слабы, за то, что они стареют, за всё то, что не делает их богами. Кто из нас не такой? Все мы монстры.
Вы кажетесь свободно мыслящим человеком, наблюдающим мир не скованным тем, что мы называем правдой.
У тебя в голове слишком много книг. Ты думаешь, что можешь стать героем, но это не так. И никто из нас не может.
Я вспомнил одну охоту на львов много лет тому назад. Ты двигаешься сквозь заросли и видишь мельком добычу. В основном гриву, плечи. Ты готовишь оружие, делаешь всё очень тихо, и вот наступает момент: ветер меняется, трава перестаёт качаться, лев поворачивается, смотрит на тебя, и в этот момент ты понимаешь, что ты уже не охотник, ты сам жертва.
— Я знаю, что вы верите в слово божье.— Я верю в то, что мы сами делаем себя теми, кто мы есть. И кровь на наших руках, не бога.