А ему, бедняге, уж ничем не помочь,Он устал быть тем, кем сегодня родился.
Мы продаём свои клинки тому, кто звоном монетПленяет душу, соблазняя наш слух,Но мы убьём того, кто скажет,Будто клан Брэган Д’ЭртПохож на свору подворотенных шлюх!
Не водится счастьеВ колючках скандалов и ссор.В болотах истерикОно не живет совсем.Ты можешь не верить,Но это известно всем.
Я потерял, что только мог потерять —Но обретаю много лучшее взамен!
Я выживаю и над вами смеюсь:Вас, сударь, в детстве, видно, мало пороли!
Боже, если слышишь,Вздерни их повыше! –Пусть на мир посмотрят с высоты!