— Что будем?
— Самое крепкое, что у вас есть.
— Легко!
— Оно… зелёное?
— Точно. И ты с него позеленеешь, обещаю… если, конечно, у тебя не декстро-ДНК, типа моей. Тогда это просто тебя убьёт. Хе-хе… Ещё что-нибудь?
— Хочу ещё.
— Держи.
— Маловато!
— Впечатляет. Никогда ещё не видел, чтобы кто-нибудь выпил три порции этого… Что-нибудь ещё?
— Ещё разок!
— А как на счёт небольшого коктейля? Вот — настоящий батарианский эль. Неразбавленный. И не спрашивай, где я его достал. Восемь лет тут торчу, но чтобы кто-то выпил это и остался на ногах — такого ещё не видел.
— Давай!
— Ладно. Нечто особенное — только для тебя. Ринкол — кроганский ликёр. Выпьешь — и будешь вся светиться, как реактор. Налить тебе четвертушку?
— А как же! Наливай ещё одну штуку… куда наливают ещё…
— Дело твоё, подруга.
