Это не любовная история, это история о любви.
Она свет, ради которого я иду домой.
— Ну, и кто же ты ей?— Я не знаю…— Ты ее парень, да?— Тут все сложнее…— Что тут сложного?— В смысле, постоянная ли мы пара? Бросьте… Мы взрослые люди, мы знаем, какие у нас чувства, нам незачем навешивать ярлыки. «Мой парень», «моя девушка»… На мой взгляд, это просто детские игры.
Ты думаешь, она единственная, но это не так. Тебе вспоминается только хорошее. Ты в следующий раз припомни всё как следует…
Для него в тот вечер все изменилось. Стена, за которой она так часто пряталась, стена отдаленности, обособленности, несерьёзности. Эта стена стала медленно рушиться….
Ну, наверно, у девушки моей мечты были бы такие, ну, знаете, пышные формы… Прическа другая, она увлекалась бы спортом… Но если честно, Робин гораздо лучше, чем девушка моей мечты… Она настоящая.
