Изабо де Буатетт. К музе

Передо мною белые страницы.
О чем писать? — бессмысленно гадать.
Поэзия — монашка и блудница,
Великий грех и Божья благодать.
Природа обновится многократно
Под синей бесконечностью небес.
Алмазы ценятся за яркость и караты,
Поэзия — за глубину словес.

Мне далеко до подлой страсти,
Что губит дух и рушит плоть.

В зеркалах отражаются тени,
Смутны образы лунных ночей.
Равнодушны зеркальные стены
В ярких бликах горящих свечей.
Ускользают мгновения жизни,
Бытие обращается в прах.
Все былое останется в книгах,
Отразится в ночных зеркалах.
Словно Цербер, хранит Зазеркалье
Отголоски прошедших веков.
Миражом ускользнет от сознанья
Маскарад ослепительных снов.

Давно любовь бы отравила
Настоем ядовитых трав,
На волю б душу отпустила,
Но кто здесь прав?

Как прошлое порой на сердце давит!
Ран не залечит сердце никогда —
Во власти у него лишь боль убавить…
Сияет зеркало, как вешняя вода.
Мы часто носим маски, их меняем,
Привыкли к бесконечности игры.
А от зеркал уходим, убегаем.
Иные создаем себе миры.