Века несутся колесницей,дымятся кровью рвы кювета,вся тьма истории творитсяруками, чающими света.
Есть время, когда нам необходимомедлительное огненное тление,кишение струящегося дымаи лёгкое горчащее забвение.
Мы с детства уже старики,детьми доживая до праха;у страха глаза велики,но слепы на все, кроме страха.
Когда однажды, грозен и велик,над нами, кто еще в живых еще остались,появится Мессии дивный лик,мы очень пожалеем, что дождались.
Весенние ликующие водыпоют, если вовлечься и прильнуть,про дикую гармонию природы,и знать о нас не знающей ничуть.
Безоблачная старость – это миф,Поскольку наша память – ширь морская,И к ночи начинается прилив,Со дна обломки прошлого таская.